Galata…
Le mouvement alangui du cyprès séculaire
Parsemé d’oiseaux…
Les longs aboiements des chiens de Galata s’élèvent.
Mélopée farouche et banale dans le treillis serré
Des ruelles de Tophane.
Il règne une douce odeur poivrée, capiteuse
Que la marée emporte parfois sur les hauts fonds
Les eaux de Marmara sont nimbées d’or et d’ombre
Traversées des lumières de quartiers insomniaques :
Elles charrient toujours la passion, les espoirs,
L’ombre des minarets et les envies de fuir…


Union Station…
Erigée devant nous…
Nous contemplons la cathédrale biaisée
A la gloire éternelle de la sainte Trinité :
Southern Pacific Railway.
Elle biffe d’une croix la perspective ivrogne,
Olvera Street…
Se gavant de faïences colorées.
Ce n’est pas une gare qui s’impose à la cité
Mais un décor Hollywoodien…
Dont nous sommes les figurants et les esclaves.
Hypnotisés… Attachés sur l’acier luisant de ses rails
De lumière brute.
Quel prodige eût-il pu nous délivrer ?
La grisaille polluée de la Plazza se dissipait…
Les fauteuils profonds de moleskine voraces
Avalaient leurs nababs du matin…
Terrassés par l’ennui, usés jusqu’à la corde…
Ils fondaient, immuables, sur le boulevard du temps …