A Daniel...

Lire, écrire et partager

« La littérature, je l'ai, lentement, voulu montrer, c'est l'enfance enfin retrouvée. »
           Georges Bataille
« Le récit n'est plus l'écriture d'une aventure, mais l'aventure d'une écriture. »
           Jean Ricardou
« L'amitié n'exige rien  en échange, que de l'entretien. »
           Georges Brassens

        
         Fin août 2006, une tempête me tombe sur la tête... Du jour au lendemain me voilà exilé dans le cagibi des excommuniés de la croissance... Je vais avoir 47 ans... Sans raisons valables, enfin recevables humainement. Plus à la mode, plus dans le coup... la génération précédente constituée plus d’amis que de collègues a été expédiée dans les limbes de multiples plans sociaux aux avantages financiers mirobolants mais aux répercussions sociales exorbitantes. Les sociétés modernes convertissent les désirs d’accomplissements personnels en chèques de préretraite, euphémisme douteux pour le terme de licenciement.

Quelques confrères sont partis à 51 ans... Sans projets véritables, sans canevas de vie... Une catastrophe humaine... Alcoolisme, désœuvrement et une terrible sensation de vide. Félix Leclerc chantait il y a bien longtemps : “la meilleure façon de tuer un homme, c’est de le payer à ne rien faire” et rien n’est plus exact.
         Je pars au journal à pied, plus personne ni rien ne m’attend,  tout en longeant le canal. J’ai toujours aimé l’eau...
         Entracte...
         Alors que je pourrai mettre à profit le temps qui m’est imparti afin de céder à mon péché mignon : celui de noircir du papier - maintenant on encombre plutôt les écrans - Je suis désespérément sec... La nature humaine est contradictoire, vous n’avez envie de bâtir que lorsque vous êtes des plus surchargé.

Les jours, les semaines et les mois passent... Plus moyen d’écrire, heureusement il me reste ce goût de la lecture, cette infatigable soif de découvertes, mais la lecture est un acte isolé et le monde chaque jour devient de plus en plus impitoyable. Je parcours les nouvelles (c’est encore un peu mon travail) et je m’enlise comme des millions de mes contemporains dans une morosité entretenue, un dégoût de faire, une espèce d’anéantissement cathodique, je suis un cathodique pratiquant (merci Julos Beaucarne)

Je deviens ennuyeux et je ne me prive pas d’ennuyer. Mes proches ont du courage même si après coup, je me rends compte que la délectation morose est contagieuse, personne n’en parle, d’ailleurs plus personne ne parle. La mélancolie est une forme de cancer très soft, mais inexorablement, elle vous bouffe entièrement et votre entourage suit… Méfiez-vous des atrabilaires, ils ne sont que les prédateurs du bonheur...
         Second entracte...
         Mars 2010... Trois ans et demie... C’est long... C’est une léthargie sporadique. Avec des moments d’exaltation intense et des jours de profonde asthénie. Cet état d’esprit nécessite un entretien permanent mais vous ne vous en rendez même pas compte, c’est devenu votre image de marque. J’ai eu cinquante ans en novembre et je me suis isolé davantage pendant une semaine... C’était une erreur...

 Le monde autour de moi se donne des airs de fébrilité, l’agitation vaine rassure l’humanité occidentale. De loin en loin, j’ai des nouvelles sur la Toile, certains bossent beaucoup, d’autres et non des moindres, se battent contre le sort et la fatalité qui les clouent sur un lit d’hôpital pendant de longues semaines... je devrais avoir honte de « pleuroter » sur mes petits états d’âmes... J’ai honte.
         Mais tout au fond de moi, leurs souffrances et leur volonté provoquent en moi un éveil. Oh! Ce n’est pas une fulgurance, c’est plus profond, cela s’établit doucement, cela fait son chemin. Finalement, sans qu’ils le sachent réellement, cette opiniâtreté à se battre et à continuer d’écrire malgré les souffrances, la rééducation, les coups du sort, cette ténacité me pousse à me remettre en question. Ce n’est pas un quelconque mélo donné sur le câble un samedi après-midi, la vie n’est pas un sitcom, c’est bien plus simple que cela.
         Alors comme un athlète fauché en plein effort, je refais doucement mes gammes, l’écriture est une école d’humilité comme le rugby, la course de fond ou la rééducation. Alors qu’à l’autre bout de la France un homme se bat contre le sort et contre  lui-même pour garder l’autonomie tout en continuant à écrire et à partager, je me lève moi aussi, dans ma tête, je me remets au labeur, simplement. J’ai laissé tomber mon stylo dans la boue, je le reprends. Celui-là, là-bas, en bas, me montre le chemin, c’est un pisteur qui m’ouvre la voie...
         Je sais que tout cela est derrière moi, l’existence me réserve certainement d’autres défis et souvent vouloir survivre c’est tout simplement vivre.

L’écriture relève du compagnonnage. J’espère le plus sincèrement possible que l’homme que je viens d’évoquer se rebâtira et qu’il continuera de faire ce qu’il fait si bien : écrire et partager.

Sans s’en douter, il m’a appris une chose : échanger! Ne pas hésiter à se remettre en question.

Juin 2010, j’écris...

« Mon corps est un jardin, ma volonté est son jardinier. »

           William Shakespeare