1. Que les lundis soient au soleil.

2. Que Jamel Debbouze remplace Jean-Pierre Pernaut au 13 heures.

3. Que le "Temps de cerises" se chante même en hiver.

4. Que le prince charmant porte des gants Mapa.

5. Qu'on puisse enfin baigner Jacques Chirac dans la Seine.

6. Que l'onde de radio Nostalgue soit piratée par Bondy Blog Musique.

7. Que toutes les places se transforment en Puerta del Sol.

8 . Que Laurence Parisot soit entartée au congrés du Medef.

9. Que les "Dodo la saumure" du monde entier sortent du bois.

10. Que Sarkozy dégage.

(Source : Regards mensuel postcapitaliste)

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Retour en terre habitée... Travail, ville, automobiles...

Heureusement de saines lectures, éléments indispensables de la survie urbaine...

"Il faudra bien un jour se passer de "nouvelles", la lecture des journaux ne nous apprend en effet que ce qu'on ne savait pas encore. D'ailleurs, c'est  exactement ce qu'on recherche : du nouveau. Mais ce qu'on ne savait pas, c'est précisément ce qu'on oublie aussitôt. Parce qu'une fois  qu'on sait il faut laisser la place à ce qu'on ne savait pas encore et qui viendra demain. Les journaux n'ont aucune mémoire : une "nouvelle" chasse l'autre, qui disparaît sans laisser de traces. Les rumeurs enflent, puis brusquement retombent. Les "on-dit" se succèdent, cascade informe et perpétuelle.

Dès qu'on marche, les nouvelles non plus d'importance. Soit de longues randonnées, s'étalant sur plusieurs jours, plusieurs semaines. On ne sait bientôt plus rien du monde et de ses soubressauts, de l'ultime rebondissement de la dernière affaire"  - Frédéric Gros (Marcher, une philosophie).

"Une de ces analyses lui avait fait une forte impression. Elle expliquait que l'acte de lecture était aussi important et créatif  que celui d'écriture. Par certains côtés, la réaction du lecteur constituait la seule mesure réellement fiable d'un livre. Ce que le lecteur faisait du texte en devenait la véritable estimation, qu'elles qu'eussent été l'intention de l'auteur" - P.48 - l'archipel du rêve - Christopher Priest

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Un rayon de soleil éclaire la table du salon... Serait-ce l'été en ville?

à très bientôt...

Des fragrances poivrées tournoient en lisière de la cité

Ondulant vers un territoire où ne subsiste aucun soupçon

Des tribus mercenaires séjournent dans le jardin du gouverneur

De vieux bidons d’essence rouillent sous une véranda

Bonjour étrange aurore

Les proscrits déambulent sur la piste vers la capitale

Aucune logique, aucune clémence, pas d’entracte, pas de rémission.

L’espace est fébrile ce matin

Mais nul fugitif ne se posera la question

Je suis accroupi là sur le seuil de la maison

Tenant la main du vieil homme

Il murmure les versets de son enfance voilée

Le démineur hoche la tête et enfile sa chemise

Attendant le signal quand le fracas sera la seule issue

Et le pogrom, l'hideuse débauche d'un improbable épilogue

Dans une ville en tôle et en rouille au seuil d'un monde impensable

Avoir pour un temps la conviction d’une vérité suprême

Avoir encore vingt ans ou trente ans et des mots pleins la bouche

Marcher dans une plaine de terres fécondes

Et se fondre dans l’humanité radieuse

L’espace est fébrile ce matin

Les fugitifs ont cessé leur voyage

Je suis accroupi là sur le seuil de la maison

Caressant la joue du vieil homme

Le patriarche chuchote alors :

« Compagnon, quoi que tu fasses il y a ici une mission à remplir

Quoi que tu fasses un homme quelque part se lève et se met à marcher

Plus fort que l’accomplissement, il y a l’espoir d’arriver au bout.

Tiens-moi la main, Compagnon, parce que je m’en vais

Je continue ma route vers d’autres perspectives

Là où un homme se lève, un peu d’espoir se soulève

Comme la poussière rouge de la piste

Là où un homme tombe, le chemin s’est prolongé

Pas à pas, kilomètre après kilomètre

Déjà au loin, la poussière d’espoir se remet à voler

Tiens-moi la main, Frère et tu verras cela.

La lumière décline vers l’ouest assoupi

Aucun proscrit ne traverse sans laisser son empreinte

Je suis accroupi là sur le seuil de la maison

Veillant sur le vieil homme…

  ©pascaldufrénoy - Carnet Canailles

Eh toi ! Vieux caillou aux reflets de matin rose

Aux  jardins intérieurs de basalte poli

Aux caves humides et sombres qui bâillonnaient les cris

Des fers chauffés au rouge en  guise de sursis

Tes chaloupes font des rides au front de l’océan

Tes ruelles sont des pièges aux visiteurs surpris

Des clichés de vacances aux  senteurs estivales

Tes chaloupes font des rides au front de l’océan

Wolof, mon frère, jeune planteur d’arachides

Qu’est devenue ta femme ?

As –tu pu la pleurer ? Comme un chant du Cap Vert…

Gorée, mon calvaire, la fin de ma vie.

Lébou, mon cousin, pêcheur de la presqu’île

Qu’est devenu ton fils ?

As-tu pu le revoir ? Comme un soleil de mai …

Gorée, ma misère, la fin de mes années.

Eh toi ! Vieille île bossue aux parfums de souffrance

Tes arcades ont la courbe des femmes immobiles

Des matins d’ambre clair du printemps africain

Du suc capiteux des ombres du Castel

Mon île aux vérandas aux senteurs atlantiques

Aux malheurs étouffés qui remontent aux mémoires

Mon île aux cachots sombres aux soupirs retenus

Mon île de « bois d’ébène », mon île de misère

Peul, mon ami, Foulas, Foulani, Foulbé ou Poulos

Qu’est devenue ta mère ?

As-tu pu l’embrasser ? Comme un rêve oublié…

Gorée, mon histoire, l’entaille de mon destin.

Toucouleur, fier gardien du fleuve Sénégal

Qu’est devenue ta fille ?

As-tu pu  l’enterrer ? Comme tes prières d’espoir…

Gorée, mon chagrin, le bout de mon chemin.

Eh toi ! Vieille pierre d’océan aux espoirs renaissants

Aux écoles tranquilles dans la douceur du vent

Au musée de la mer en vitrines de rêves

Aux mouillages paisibles en prélude à l’enfer

A l’abri des murailles de l’océan sévère

A la saveur flétrie d’une époque maudite

Ma pierre au poids terrible aux lourdeurs de chaînes

Aux mouillages paisibles en prélude à l’enfer.

Et j’écris là moi j’écris sans rien penser

Dessinant la misère sur mon papier couché

Et j’oublie mon histoire et j’oublie mon passé

Dessinant le malheur sur un papier glacé.

Sèrère, cultives-tu toujours la terre de tes pères ?

Voyageur Saracolès, fondateur d’empire

Qu’est devenue ta vie ?

As-tu pu oublier ? Comme les chagrins d’enfants…

Gorée, ma référence, l’empreinte de mes pas.

Diola, l’indépendant, forestier de l’esprit

Bassari, montagnards, arpenteurs de pistes

Qu’est devenue ton âme ?

As-tu pu pardonner ? Comme les charitables…

Gorée, ma brûlure, le gel de mes veines.

Eh toi ! Vieille pierre trempée dans l’eau salée

Aux vagues atlantiques, aux marées d’amertume

Thierno Seydon Sall, le poète errant

Coura Sarr, la lingère de la poésie et des crevettes

Massamba Guèye, le conteur éternel

Tous ces témoins modernes de la nouvelle Afrique

Eh toi vieille île rose aux anneaux de métal

Moi, l’homme blanc, le français,

Si tu le peux, un jour,

Puisses-tu me pardonner…